Noche de invierno en Puerto Madryn. Frío. Llovizna. El viento silba entre
las chapas flojas del galpón de Argenfer, la ferretería de la Juan B.
Justo,
enfrente del hotel. La Juan B. Justo llora de soledad y el barro acumula
las
lágrimas.
Qué más hace falta para hacer un buen tango.

Como a las 2 de la mañana iba caminando por la Gales, cruzo tranquilo la
avenida que a esa hora está vacía y los semáforos no andan, miro hacia la
esquina opuesta y la farmacia con una luz interior tenue avisa que hoy está
de turno.
Al llegar a la Juan B. Justo lo veo pasar al negro B.B.King que venía del
bar de Urquía con la guitarra al hombro y silbando un blues o algo
parecido.
Arrastraba los zapatos gastados en la vereda y los agujeros del sobretodo
empapado dejaban entrever una raída camisa a cuadros.
Nos encontramos casi a mitad de cuadra donde hay un paredón semidestruido
aunque ahora lo están tirando abajo para construir algo. Los ladrillos
desparejos y quebrados se lavan con la lluvia y dejan ver un mesaje de amor
escrito con aerosol blanco. Algún poeta del suburbio escribió en letras
grandes y deformes, apurado por la presencia invisible de la policía:
"Lore,
dame tu amor".
Lo miro al negro y le digo "¿Qué hacés grone, como andás?". B.B.King se
sonríe con dos dientes menos y entre la llovizna y la oscuridad que siempre
acompaña al frío saca del sobretodo una petaca con Tres Plumas y un paquete
de Criollitas: "Hello man, do you want to drink or something?" (*).
Imposible negarse a compartir un poco de alcohol con el maestro. Nos
sentamos en el piso, bajo las chapas de la parada del Benítez y ahí nomás
saca la viola y me dice "Do you know this, pérejil?" (*). Con el primer
acorde suena un trueno espantoso anunciando la tormenta que se viene. Un
perro vagabundo se acerca hecho una sopa y asustado y se acomoda a mi lado,
le tiro una galletita. Primero la mira y la olfatea con recelo, no es carne
pero el hambre puede más y se la come igual.
La lluvia se torna cada vez más fuerte, la ropa mojada me hace penetrar la
humedad hasta los huesos, para mejor el Tres Plumas está bastante agrio.
Sólo se ve la luz agonizante de una lamparita prendida adentro de la
ferretería de enfrente. Y el negro canta "Nobody loves me but my mother!"
(*)
arrastrando la última vocal como agonizando.
Los truenos retumban y hacen lloriquear al pobre perro callejero que se me
acerca más y pone el hocico en mis piernas. Como todos, también busca
alguien que lo acaricie un poco y le haga olvidar por un rato el dolor
húmedo de la calle. Le convido otra Criollitas, que también se pusieron
húmedas y le acomodo las orejas con mi mano. Con la otra saco un atado de
Marlboro que tengo estrujado en el bolsillo de la campera y le extiendo uno
al negro. Sin dejar de tocar, hace un break en el canto e inclina la cabeza
hacia mi mano extendida para pescar el pucho con la boca y esperar que se
lo
prenda. Saco el encendedor y enciende al primer intento. Estos son los
momentos en los que uno valora un buen carusita con mecha de tela y
bencina.
B.B. retorna a su blues, ahora con el cigarrillo en la boca y mezclando el
vapor de la respiración con el humo. Vuelve a sonreír y luego de un breve
solo de notas agudas como el lamento de una mujer llorando en silencio,
canta una vez más. El perro acompaña masticando galletitas, las gotas de
lluvia pegan con furia en las chapas del refugio.
Unos violines traídos por el viento que viene del oeste se acoplan y se
mezclan con las notas del blues, parece un himno del sur, un tango que
cruje
entre los árboles, cae hasta la calle mojada, se desvanece en la meseta y
oscurece más la noche negra.
Y el negro cantaba...
Después soñé otra cosa que no me acuerdo, pero el negro cantaba, seguro.

(*) Aclaración: las transcripciones de las frases del maestro B.B.King
quizá
no sean muy felices, lo que pasa es que el negro éste habla todo
atravesado.

ATENCIÓN: En la próxima entrega comentaremos la historia real de Eddie, un
personaje único en la Patagonia, un espécimen fabuloso de la rica fauna de
la zona que los folletos turísticos de Madryn no mencionan.

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