EL POETA CIEGO

Cómo hace el poeta ciego para cantarle a un hada?

La mira con sus manos, la espía con su alma?

Y cuando ella está lejos y no puede tocarla?

Será como escribir versos sin pluma y sin palabras?

Cómo hace el poeta ciego que no puede abrazarla?

Se imaginará su rostro escondido en la nostalgia?

Con manos temblorosas intentará moldearla?

Entre la arena firme peinada por el agua?

Cómo hace el poeta ciego para inventar la calma?

Del roce de su pelo contra su piel gastada?

Del gusto de su boca como flor de lavanda?

Del aura de su cuerpo delineado en una manta?

Cómo hace el poeta ciego para intentar mirarla?

Cuando por la mañana la presiente con el alba?

Y cuando por la noche se asoma a la ventana?

Y cree que la brisa le acerca su fragancia?

Cómo hace el poeta ciego que no sabe adivinarla?

Descubrirá sus piernas desnudas y saladas?

Jugando entre las rocas tranquilas de la playa?

Mientras la blanca espuma se escurre por su espalda?

Cómo hace el poeta ciego para al menos desearla?

Si sólo le permiten ver la soledad amarga?

De un mar que abarca toda, casi toda su esperanza?

Y un cielo que se cierra de nubes tras las bardas?