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Mensaje 103:Sergio Pravaz, Poeta


Tal como me había anunciado días atrás, el gran poeta y amigo Sergio Pravaz
vino desde Rawson el sábado a visitarme. Temprano me fui a comprar las
correspondientes carnes y carbones para el inevitable asado del mediodía y
cuando las brasas estaban en todo su esplendor y el humo benigno y altamente
ecológico de los
chinchulines en pleno proceso de cocción endulzaba todas las narices del
barrio, hizo su aparición el poeta que además de una hábil pluma tiene un
excelente olfato.
Luego de la bienvenida efusiva, la quita de los ropajes de abrigo y la
apertura del primer vino, cuyo corcho se resistía a destaparse, peló un
cassette de Blues Sarraceno que me trajo
de regalo y de inmediato la guitarra distorsionada se puso a acompañar al
chillido de los chorizos reventando.
No hubo mucha charla al principio, ya que el poeta estaba dedicado por
entero a degustar esta tradicional comida argentina, mientras yo veía como
iban desapareciendo las mejores porciones de vacío debajo de su extenso
bigote a lo Dalí mexicano.
Por fin, cuando ya parecía satisfecha la otra parte del espíritu que tiene
que ver con el estómago, encendió un cigarro de hoja más o menos de 30 cm de
largo cuyo humo hacía toser hasta al loro Coltrane, que estaba encorvado
sobre un palo y diciendo malas palabras, en contrapartida a la sutil
exposición del poeta sobre cosas de la vida.
En un momento de la tranquila y pesada tarde soleada post-asado dijo:
"...amo escribir y desde siempre
supe que mi misión en este mundo es esa, aunque recién ahora estoy
aprendiendo sobre qué es lo que debo escribir..."
El cuis no le prestaba mucha atención, estaba luchando denodadamente con un
cacho de matambre un poco duro. El loro Coltrane tosía y pestañeaba
desesperado por la proximidad del cigarro letal. Sin embargo continuó el
poeta:
"Me equilibra
mucho tener en claro el porqué de mi existencia; aunque todavía vaya a
tientas, el saber que nací para esto y que de algún modo (con chances o sin
ellas pero con enormes cantidades de placer) siempre lo estaré haciendo."
Pero, no sé si por su proverbial humildad o porque tenía la boca llena de
humo y Santa Ana tinto, el autor de "Calimba" no me dijo nada acerca del
nuevo libro que acaba de
editar, "Los héroes de la esquina", con hondas poesías que tiene como tema
central a la última dictadura militar. Por eso que a continuación voy a
transcribir algunas de las poesías que componen dicho libro (que ya fue
presentado por su autor en Cuba) cargado de una
gran profundidad y emotividad, en el que cada verso está pensado, repensado
y sutilmente delineado.
Aunque más que explicar, ya que como dice Pravaz "el hechizo más hondo para
el ser humano -por sobre el horror y
las miserias-  sigue siendo el verbo, su belleza y su verdad", mejor pasemos
a la directa lectura.

TROZOS DE SOL

Muchos quedaron
en los sótanos con olor a viaje
cubriendo las paredes de vergüenza

Yo debo cargar trozos de sol
sobre mis hombros para alumbrar tu sueño
y apartar el frío de mi sangre

Debo llagar mis manos
sobre la corteza de un recuerdo

suspender
la credulidad de mis días ...

este encuentro furtivo con el mundo
y todos sus pedacitos de memoria
para alimentar una esperanza

para creer que el hielo no derrite
y finge su temor ante la llama

Para reanudar la existencia
tras los mares
tras los muros


COMO TACTO DE MUJER

Aquí donde todo fue barrido
donde el viento entregó con furia
su cansancio

donde la esquina de los héroes
fue lavada con vinagre/con acero
y con grandes cantidades de silencio

yo vengo a encontrar la primavera
a soñar con el jugo de tus venas

entre bombas/entre humo/entre escombros

con los ojos enrojecidos
de tanto lamer las grietas de mi mundo

yo quiero esconderme entre
tus piernas

dejar mi lugar en la vanguardia
y saciar mi piel en tu desierto


JUNCOS APAGADOS

Alrededor del fuego
reunidos allí
   junto a las guitarras
que suenan lentas como juncos apagados
estamos nosotros

Entre amigos
dispuestos a arrojar
las primeras lágrimas
arropadas por el vino y por la historia

Por los que hoy amasan sus montañas
sin apuro
entre las nubes
o entre la niebla
como versos de un amor plural
sin nombre


El Bardo (Carlos Alberto Nacher)
nacher@madryn.com

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