''''\___labarda___
Mensaje 28: Pato Guacho
Hola,
barderos.
La semana pasada les había prometido enviar la historia de
Madryn según el indio Pipagua, pero lamentablemente deberé dejarla
para la próxima.
Ocurre que el sábado pasado, de madrugada,
murió el Pato Guacho. Lo mataron pegándole con un bloque de
cemento mientras dormía en una obra en construcción. El Pato
Guacho (ver mensaje 20: Aves autóctonas madrynenses) era un linyera que
andaba por la ciudad, a la deriva, sin hacerle mal a nadie y
convirtiéndose, junto a Felcho (ver mensaje 4: Felcho, el dueño de
la terminal) en dos personajes pintorescos y muy queridos y conocidos en la
ciudad. No había ningún niño que al pasar en auto cerca de
él no dijera: "Allá va el Pato Guacho". Hoy,
sencillamente, ya no está más entre nosotros.
Dijo
Carolo:
Lo mataron
y en ese momento nos cortaron un pedazo de
corazón
nos sacaron un referente
un tipo al que le pasaba la vida
igual que a todos
pero sin techo y sin manta,
todo el mundo lo
conocía, grandes y chicos,
sabían quién era y donde
encontrarlo
no le hizo falta un cargo público u ostentar riqueza para
ser reconocido
todo lo contrario, su barba blanca y larga colgando de una
cara curtida le bastaba.
Quién en algún momento no lo
envidió,
esas tardecitas al sol en la plaza de Madryn
solamente
esperando que llegue la noche,
cartones siempre hay.
Te vamos a
extrañar
nos hacés falta Pato Guacho
y lo peor es que no lo
sabíamos.
Bueno, otra vez nos toca lamentar un episodio de
violencia, uno más de los que se vienen dando seguido en Madryn. El cuis
hizo esta poesía, que sirva como un humilde homenaje póstumo a
Mario Raymundo Flores, el Linyera:
PATO GUACHO
Tirado en la
plaza
como madera de barco hundido
miraba indiferente
la marea de autos
nuevos
miraba nada más
sumergido el barco hundido
en los harapos
del naufragio
que llevaba varios años
cuando era simplemente un
barco
sin barba blanca
y con camisa nueva.
Miraba nada
más
hasta que la noche
lo hundía en su negrura.
En la
cubierta, una bolsa vacía de cemento
tapaba las heridas del
frío.
Abajo, unos zapatos andrajosos,
mordidas de mejillones
muertos,
escondían la mugre de los dedos.
y adelante, sobre el
agua,
esa mirada roja...
en esos ojos emergentes
testigos silenciosos
del vacío
de allá afuera.
Un cartón de vino era
todo su futuro
una pared sin revoque su horizonte
un colchón roto y
piojoso su descanso
Qué otra cosa podía hacerle falta
para
arrastrar en la vereda
un triste recuerdo, tal vez
de algo parecido a
madre, a hija...
El barco ebrio, hundido
dibujaba en el vacío
rojo de sus pupilas
las cien calles del golfo
las mil veredas, las mil
luces.
Pero esa noche de tormenta
cometió el error de
dormirse
de dejarse mecer por la marea
del vino y la soledad.
Y
llegó el trueno y el relámpago
que partió de un golpe
certero
la quilla del barco agonizante
para dar fin a su presencia
tenue
en el mar de calles,
en la correntada de autos.
Sus restos
navegan a la deriva, hoy
entre los corazones de nosotros
que no
sabíamos que estaba allí
siempre mirando, nada
más.
Luego, el barco hundido, ebrio
podrá salir a flote en
otra parte
a continuar su loca travesía
al garete, paseando sus
trapos viejos
en otras calles suburbanas.
A mirar, nada más,
los
vaivenes de ángeles
en alguna ciudad celeste,
mientras nosotros nos
quedamos acá,
sin poder explicarles a los
niños
porqué ya no está más en la
vereda.
EL BARDO
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